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ARGENTO EN LAS HOJAS DEL ÁLAMO UMBRÍO

 

Quizás, somos las piezas de un horizonte sombrío, un viento de especies

agitando el follaje nocturno, un miedo hurgando entre sangre y despojos,

de todas las gárgolas confinadas, al alba, en las piedras del pecho.

 

Quizás, en esta búsqueda acérrima somos; y la vida,

este fatal devenir entre planes, que proclama en el aullido de estirpes

un rencor de epitafios y crones, no es más que un rito de sospechas

y dudas, que nos exige inferir la existencia.

 

Y mientras acecha en el sol la ceniza, la hora enferma invoca al vampiro

–gota que tiembla, inexorable cordura–;  y en el féretro un poco de tierra lejana,

con la semilla del espectro que torció las esquinas. Depredando, por tanto,

en las catedrales de tiempo y de angustia, nos define una sed insaciable:

amor, trascendencia; argento en las hojas del álamo umbrío,

verdad adyacente a nocturnidad y a hombre.

 

Paliamos entonces, con un silencio devoto, los graznidos del cuervo

sobrevolando las manos, mientras en la ebriedad de pendientes

el sino insalvable nos somete a reliquias, a vértigos viejos de códigos nuevos.

 

Y paradójicamente, entre conjugaciones de muerte y de vida,

de humano y de bestia, somos: no más que un conjuro

que aplaza del percutor la sentencia.

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